дождь идёт. Ну это понятно.
А я... а я... а я от мартена. От печи.
Все коллеги уже давно ужЫн дожевали. А мне вот - надо больше всех.
Кароче.
Дождь, зонтик как грех, ноги мокрые, рожа злая.
Что может такую бабу от злости вывернуть к обратному?
При условии что дождь.
Дождь.
Это был Он. Поэт.
На Чеховской лавке. Он сидел и грустно смотрел на поезд.
И было видно что сидит давно. И устал.
И уже поплыл.
В своей белой кружевной рубашке он как большое пирожное по имени безе(с)
Толстый, грустный, нелепый.
С нелепой белой розой на коленях.
Когда вижу таких подранков, хочется подойти, обнять, сказать что нибудь ободряющее... прохожу мимо, ещё матом пошлют, запросто. И кстати, не так уж будут и неправы, кровью не истекают же.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
