Вдали от ссор, разборок, сплетен живу один, как в поле перст.
Весна. Поэты срутся в ленте. И это им не надоест.
Там боевое построенье, там треснул мир напополам,
в строю поэтов расслоенье - по возрастам и по полам,
по одарённости, по маме и по подписчиков числу.
А я стою как ёж в тумане, далёкая добру и злу.
Тут хоть подбрасывай монету, забейся хоть в какую щель, -
но литтусовки в жизни нету и не предвидится вообще,
и не с кем поднимать стаканы "друзья, прекрасен наш союз!",
и хейтеры непостоянны, а лаверов сама боюсь,
и некому сказать, по сути: какой Вы, право, идиот!
Весна и так была не супер, а тут ещё и это вот.
И выходной, и воскресенье, я дома пью остывший чай,
а все шевелятся весенне, спешат друг друга обличать -
в чьих текстах пусто, в чьих не пусто, кто миленький, кто крокодил,
кто тут служитель от искусства, а кто пописать заходил,
чьи стрелки дерзки, чьи - не очень, кто чей с утра коварный враг.
Я поняла сегодня ночью, что ВСЁ я делаю не так.
Сижу, смотрю на суккуленты и не могу себя простить -
суровая реальность ленты приносит новые посты,
к литературному процессу непринадлежностью грозя.
И снова огорчает Цельсий, и жить так далее нельзя.
Пойду поправлю настроенье - сожру-ка парочку конфет
И напишу стихотворенье.
Кабутта тоже я поэт.
Kaйтана
