Подъездная романтика хороша в 16-ть. Тихо, в неосвещенном уголке, жадные искренние поцелуи. За стеклом воет ветер, бьет снежной крупой. Тебе пора домой и родители уже волнуются. А ты не можешь оторваться от меня, а я от тебя. Сорванное дыхание, чуть дрожащие руки уже залезшие под одежду. Но время неумолимо истекает и я уже упорхнула домой под грозный окрик отца. А он как пьяный идет домой, не одевая шапку и варежки сквозь февральский вечер и ветер, бросающий снежную крупу в разгоряченное лицо.)))
Так же отвратительна подобная романтика в тридцать +++. Пусть дома тебя уже ждут не родители а ревнивый муж, пусть за окном все тот же февраль, пусть руки уже не дрожат и голос не сбивается. Повернись, нагнись, расстегни. Это уже не романтика, это просто желание, не менее необузданное, но все таки. А тебе все так же плевать, что подумает твой муж, увидев тебя на пороге с размазанной помадой, на подгибающихся ногах и с неадекватной улыбкой. Тебе тоже это неважно...
А потом ты идешь по улице натянув поглубже шапку, одев перчатки. Вот только мысли у тебя отнюдь не восстроженные, а скорее из разряда, не... классно, но нафига так то...
А теперь вопрос, что изменилось за это время?
