Строго говоря, это и историей-то назвать можно лишь с натяжкой. Понятие "история" обычно подразумевает под собой некую череду событий, связанных, или, на первый взгляд, абсолютно разрозненных, но, в конце концов, ведущих нас к кульминации, после которой мы сделаем глубокомысленный вывод, почерпнем для себя что-то новое, или просто вздохнем и подумаем - а так хорошо все начиналось... А это - странная история. В ней ничего так и не произошло. Почему и зачем я ее рассказываю?.. Ну, может, потому что, как мне казалось, все действительно начиналось и обещало...

Самолет буквально грохнулся об взлетную полосу. Не сел, а именно грохнулся. Я никогда не любил чартерные рейсы, кто летает - тот со мной согласится. Кто-то зааплодировал, то ли спъяну, то ли в благодарность за то, что долетели. Никогда не понимал аплодисментов за плохо сделанную работу. Ну и черт с ними. Дурацкие мысли в голове не задерживаются: настроение - отменное.

Я сделал это. Я, человек, всю жизнь плывущий по течению - сделал шаг! Не подумайте, что перед вами безвольный, никчемный человек, просто, если задуматься, я жил так, как "должен" был жить. Смог кое-чего добиться - но все в рамках, которые были как бы определены изначально. Окончил тот же институт, что и все мои предки - мне это казалось абсолютно логичным, моя девушка забеременела, стала моей женой - это тоже было абсолютно правильно. Работа, рождение дочери, еще институт, машина, другая работа, покупка квартиры, - ну какие еще серьезные события случаются в нашей жизни? Все было логично и правильно. Я снискал авторитет адекватного, вменяемого человека (по-моему, эти словечки еще не вышли из моды). Хороший парень, на которого можно положиться. Уже начальник, и еще перспективный - завидное сочетание.

Помните это ощущение, когда выходишь из самолета, приземлившегося в Африке? В первое мгновение воздух теплой волной бьет снизу. Потом это пропадает - можно сколько угодно раз входить и выходить из самолета, из автобуса, хоть из холодильника - оно не повторяется: просто выходишь на жару. А эта, первая волна, она даже пахнет как-то по-другому. Пьянит: так приходит ощущение свободы.

Вещей нет, только то, что на тебе, и небольшой рюкзак на плече. Ничего не нужно, остальное - купим. Никаких автобусов, никаких групп - ловлю такси. Теперь - объяснить этому говорливому пожилому египтянину, что надо найти ее. В "той" жизни меня это, наверное, раздражало бы, сейчас я его почти люблю. Мы оба делаем вид, что знаем английский, оба ничего не понимаем. Меня все это смешит и забавляет. Как ему объяснить, что нам придется объехать все отели на побережье, чтобы найти ее? Сразу не разберешь - старик действительно не может понять, что я от него хочу, или цену набивает? Глаз у него хитрый, блестит. Понял, что ему попался странный русский, значит, можно заработать. Никогда не торговался: не наша это традиция. Почему я это делаю сейчас с таким удовольствием? Мы едем, разговариваем. Если помните "особенности национальной охоты" поймете - как.

Мария. Мария. Мария. Мисс Мария. Нет, такая здесь не зарегистрирована. Такая не заселялась. Сдай мне комнату, старик. Сумасшедшая страна: гомон, шум, базарные крики, туристические автобусы, грязные дети, красивые молодые женщины и старые мужчины. Почти никогда наоборот. Поразительно: куда они деваются и откуда берутся? Ладно, продолжим завтра.

Зачем будить в такую рань, старик? Ты тоже мог выспаться - твой заработок на сегодня гарантирован. Конечно, поехали - нам надо столько успеть! Yes. Да. Три дня назад. Да. Номер такой-то. Могу пройти? Что вы говорите - на пляже, уже больше часа? Согласен, на нее просто невозможно не обратить внимания. Как туда пройти?

Второй день в Египте, и только сейчас увидел море вблизи. Обычная пляжная суета: тетки орут детям, мужики провожают взглядами стройные ножки. Красные обожженные тела а-ля гриль. Удивительное дело: сколько не говори нашему человеку, сколько не предлагай средств, - он все равно умудрится обуглиться и облупиться.

Дома, в душной Москве осталось все. Как ни странно, самое тяжелое - оставить человека, которого приручил (уж простите за штамп). Несмотря на то, что оба понимаем - живем вместе, скорее, по привычке. Так тяжело смотреть на чужие слезы. За восемнадцать лет (да, да, не удивляйтесь - ровно полжизни) притираешься и создаешь вокруг себя зону комфорта... бытового. Кризис среднего возраста, скажете вы. Не отрицаю. Но это МОЯ жизнь.

Песок нагрелся, но еще не обжигает. Нога так приятно утопает в песке, струйки тепла бегут по ступням и между пальцев при каждом шаге. Знакомая фигура бодрым шагом топает к воде. Где-то я его видел? Зрение уже ни к черту. Бесцеремонно разглядываю отдыхающих барышень; некоторые вроде и не возражают.

Красивую женщину можно узнать по лодыжке. В ее форме отражается, ну, если хотите - порода. Молча сажусь рядом по-турецки. Большая шляпа бросает тень на книгу: чтение - ее слабость. Скрещенные ноги, пальцы смешно ковыряют песок. Можно сидеть и смотреть на нее бесконечно. Теплый песок тонкой струйкой бежит из ладони и растекается по ее ступне. Я знаю, как она боится щекотки.

"Митя, прекрати! Я же сказала - не пойду плавать!" - даже не обернулась. Я всегда знал, что, уйдя от своего первого мужа, она продолжала его любить. Она этого и не скрывала: наши отношения были честными. Женатый мужчина, уже незамужняя женщина - довольно банально, когда это не касается вас лично. Теперь, похоже, все наоборот.

Старик, скажи, а до пирамид долго ехать? Мне надо с ними пообщаться - уж они-то должны разбираться в жизни.