опубликовано
30
июля 2012
Вообще, мне кажется, что люди не любят просыпаться. Они создают сон вокруг себя и в этом сне живут. Специальную реальность, которая контролируется сознанием. Люди не хотят знать лишнего, видеть ненужное, чувствовать неприятное. Каждый для себя немножно Оле Лукое. И иногда этот Оле может наказать своего подопечного себя. Но основном погружает в облако грез.
И я не говорю, что это плохо. Это необходимо для выживания, вероятно.
Как необходимы и внезапные пробуждения. Облако зацепляется за какой-то гзвозь и вдруг вы оказываетесь совершенно наги перед тем, от чего скрывались.
Вода не включается постепенно. Либо кипяток, либо лед. Поймать середину может только виртуоз. Я не виртуоз.
Либо горячо, либо холодно.
Я смотрю на стену, стена промокла, набухла и облезла.
Стена не должна быть такой в ванной. В ванной должна быть настоящая плитка, а не фанера с рисунком плитки. потому что фанера промокает.
И все мне кажется дико символичным. В такие минуты всегда все очень символично. В такие минуты, когда вдруг просыпаешься из сна реальности. И думаешь, где я? Как я тут оказалась?
Ведь все должно быть иначе. И вот тут включаются компенсаторные механизмы, и я начинаю ко всему относиться как к набору знаков.
Есть черный пол, есть простыни с клоунами и цветными шариками. И если бы я была параноиком, то усмехнулась бы остроумному замыслу. Простыни с клоунами.
Есть ночь, за окном огни города. Огни города, говорят, что нас миллионы. Миллионы тех, кто сейчас делает какие-то свои дела. И я делаю свое нехитрое дело. Сижу на стуле, пью чай с молоком и слушаю гитару. На гитаре новые струны. За гитарой он. Незнакомый человек. Незнакомого человека я знаю уже почти год.
Ни парчи, ни бархата, ни интересных разговоров, ни суфле, ни шелков, ни ласк.
Ночь, гитара, незнакомый человек. И где-то еще должен быть гвоздь, за который зацепились мое облако грез.
И внутри у меня начинается что-то шевелиться. Как-то по особенному течет кровь в сосудах, по-другому сокращается диафрагма, неправильно как-то мерзнут ноги.
Песня в пятый раз та же самая. И там на той стороне реальности, в голове у незнакомого человека все выглядит неведомо как. Наши сны никогда не совпадали. Неведомо как он видит происходящее. Там нет меня, там есть он. Одинокий, грустный, израненный. Поцарапавшийся об этот же самый гвоздь. И окутанный злым одеялом грез.
Мне ничего это не нравится, мне ничего этого не хочется, все не так должно быть. Без клоунов, размокшей стены, запыленных занавесок. Все должно быть без гитары и без вот этого человека, без разговоров этих, но с разговорами другими.
Но я тут мала, как песчинка. Меня тут почти нет в этом мире. И это не сон, не мой сон, и тут все само по себе.
И самое интересное начинается именно в этот момент. Можно сказать, что все остальные слова были лишними.
И я этот момент я начинаю жить.
Я живу в этот момент как будто только проснулась. Мысли сменяют одна другую. Я чувствую себя, слышу себя. И мне хорошо, от того, что я могу жить, а не только грезить.
Я делаю несколько вдохов, вгрызаюсь глазами в окружающее, смотрю свои мысли. И перед тем как погрузиться снова в грезы, перед тем как снова все превратить в знаки и символы. Перед тем как навоображать художественный замысел, я чувствую себя реальной, настоящей. Всего несколько дыханий.
