Притча
Жил-был человек. Хороший человек, не дурак вроде. И деньги имелись, и женским вниманием был не обделен. Да вот только неспокойно ему было - не хватало чего-то, томило душу, грызло. Жить неинтересно было. Себя найти не мог. "Это оттого, что способностей у меня никаких нет, ни знаний, ни талантов" - говорил себе человек.
"А променяю-ка я дом свой дом на способность петь хорошо".
И променял.
Живет в квартире, в городе, пыльно, шумно, но зато вечерами выходит на балкончик метр на метр и романсы заводит. Дамы охают, коты из кустов подпевают, мужья ревнуют
- слышишь, сосед-то соловушкой заливается... Ээх, и мужчина видный!
Подождали его за углом мужья, попросили не петь. Внял наш герой, синяки залечил, и бросил петь...
"Не мое", - думает.
Немного времени проходит, снова его мысли грызут.
"Ээх, бесталанный я... Мне бы хоть стишки научиться писать, хоть какие-нибудь"
И квартиру променял на талант писательский.
Сидит в машине, бумагу великими мыслями пачкает, вдохновениями подпитывается, ими и живет.
Да вот только стишки его с острой политической направленностью чиновникам на понравились... Чуть не переварила его государственная машина, еле ноги унес.
Опять, говорит, не мое. Отлежался, перышки расправил, опять грызет, томит, сосет...
"Да ну его к черту, - думает, - писательство это! Вот если б я все наперед знал, вот это была бы способность!"
Думал-думал, да и променял все до последней рубашки, чтобы все наперед знать.
Умный стал! Все загодя видит, как и что будет, вплоть до конца света. Голова от эдаких знаний распухла, едва на шее держится, еле ноги под такой тяжестью передвигает.
"Ну ничего, сейчас пойду на телевидение, увидят все, какой я умный, слава по всему миру пойдет"
Донес он свою голову до телевидения, а там таких умных и всевидящих, на способность такую все променявших, что чаек в море. Орут, галдят, шаманскими атрибутами размахивают...
Плюнул человек, ушел.
Сидит на пенечке, песни поет, палочкой на песке рифмы складывает и о конце света думает. И все равно не счастлив - опять не то. Не его.
И менять нечего-то уже - ничего не осталось, только в цирке выступать - клоуном - голова-то большая, а толку нет.
"А променяю-ка я дом свой дом на способность петь хорошо".
И променял.
Живет в квартире, в городе, пыльно, шумно, но зато вечерами выходит на балкончик метр на метр и романсы заводит. Дамы охают, коты из кустов подпевают, мужья ревнуют
- слышишь, сосед-то соловушкой заливается... Ээх, и мужчина видный!
Подождали его за углом мужья, попросили не петь. Внял наш герой, синяки залечил, и бросил петь...
"Не мое", - думает.
Немного времени проходит, снова его мысли грызут.
"Ээх, бесталанный я... Мне бы хоть стишки научиться писать, хоть какие-нибудь"
И квартиру променял на талант писательский.
Сидит в машине, бумагу великими мыслями пачкает, вдохновениями подпитывается, ими и живет.
Да вот только стишки его с острой политической направленностью чиновникам на понравились... Чуть не переварила его государственная машина, еле ноги унес.
Опять, говорит, не мое. Отлежался, перышки расправил, опять грызет, томит, сосет...
"Да ну его к черту, - думает, - писательство это! Вот если б я все наперед знал, вот это была бы способность!"
Думал-думал, да и променял все до последней рубашки, чтобы все наперед знать.
Умный стал! Все загодя видит, как и что будет, вплоть до конца света. Голова от эдаких знаний распухла, едва на шее держится, еле ноги под такой тяжестью передвигает.
"Ну ничего, сейчас пойду на телевидение, увидят все, какой я умный, слава по всему миру пойдет"
Донес он свою голову до телевидения, а там таких умных и всевидящих, на способность такую все променявших, что чаек в море. Орут, галдят, шаманскими атрибутами размахивают...
Плюнул человек, ушел.
Сидит на пенечке, песни поет, палочкой на песке рифмы складывает и о конце света думает. И все равно не счастлив - опять не то. Не его.
И менять нечего-то уже - ничего не осталось, только в цирке выступать - клоуном - голова-то большая, а толку нет.
