Храм.....
Он вдруг увидел внутри себя... в мозгу... космос, Вселенную. Неподвижность её убивала, глубина ужасала. Было холодно. Ну и пусть.
- Вам плохо?
Кому это плохо? Он осмотрелся вокруг. Никого нет, только теперь уже сзади милиционер. В голове закрутилась расходящаяся галактика.
- Мне?! С огромным удивлением сказал он.
- Да... милиционер был серьезен.
Галактика раскручивалась все быстрее. Он сделал шаг. Руку милиционер не отпустил. Он посмотрел на руку, потом на милиционера. Не понял ничего и сделал еще один шаг. Рука ушла в сторону, напряглась... сама. Он попробовал двинуться ещё.
- Пойдемте со мной, сказал милиционер.
Он застыл. В голове ничего не было. Пропала галактика. Раскрутилась вся? Пусто. Зачем идти с ним? Куда? Он хотел быть один... сейчас.
- Вы её знали? спросил милиционер.
- Кого? спросил он.
- Пострадавшую...
- Пострадавшую?
- Девушку... вы видели?
- Видели... что?
Милиционер промолчал. И они пошли. Куда? Он не знал... и не помнил. Он всю дорогу думал о Наташке, о её лице, которое было такое... чистое, и о крови... На песке кровь, на рубашке кровь... кругом кровь... красная.
Потом он где-то уснул. В каком-то доме с колонами. Ему сделали укол, в руку... в вену. Выступила кровь. Её убрали ваткой. Просто так. Чтобы убрать кровь Наташки нужно много ваты... И убрать всю кровь... выстирать рубашку, её белую рубашку... обязательно нужно выстирать... и песок перекопать и... просеять. Просеять и вымыть... да... да... каждую песчинку от крови отчистить. И тогда ничего не будет... не было... крови нет... крови не было... и ничего не было.
И... ну и красивая же ты... снова.
И ни завтра, ни через неделю, ни через год он не узнает, что Наташка скончалась ещё в машине "скорой помощи"...
Его будут беречь, заботиться о нем...
А он будет все время помнить чистое её лицо... скрежет металла... яркий луч рокового прожектора и... кровь. Кровь, которую будет стараться всю жизнь отмыть, застирать, отчистить. Если не будет крови, то и ничего не было. А большая разница между будет и было? И есть ли она вообще?
Вперед... назад. Было... будет.
... И он живет все ещё там, где берег реки... ярко-зеленая трава... солнце в глаза и красный мир вдруг... черная сонная речка делает поворот и над ажурным пролетом моста виден Храм... и "ну и красивая же ты" только произнесено...
- Вам плохо?
Кому это плохо? Он осмотрелся вокруг. Никого нет, только теперь уже сзади милиционер. В голове закрутилась расходящаяся галактика.
- Мне?! С огромным удивлением сказал он.
- Да... милиционер был серьезен.
Галактика раскручивалась все быстрее. Он сделал шаг. Руку милиционер не отпустил. Он посмотрел на руку, потом на милиционера. Не понял ничего и сделал еще один шаг. Рука ушла в сторону, напряглась... сама. Он попробовал двинуться ещё.
- Пойдемте со мной, сказал милиционер.
Он застыл. В голове ничего не было. Пропала галактика. Раскрутилась вся? Пусто. Зачем идти с ним? Куда? Он хотел быть один... сейчас.
- Вы её знали? спросил милиционер.
- Кого? спросил он.
- Пострадавшую...
- Пострадавшую?
- Девушку... вы видели?
- Видели... что?
Милиционер промолчал. И они пошли. Куда? Он не знал... и не помнил. Он всю дорогу думал о Наташке, о её лице, которое было такое... чистое, и о крови... На песке кровь, на рубашке кровь... кругом кровь... красная.
Потом он где-то уснул. В каком-то доме с колонами. Ему сделали укол, в руку... в вену. Выступила кровь. Её убрали ваткой. Просто так. Чтобы убрать кровь Наташки нужно много ваты... И убрать всю кровь... выстирать рубашку, её белую рубашку... обязательно нужно выстирать... и песок перекопать и... просеять. Просеять и вымыть... да... да... каждую песчинку от крови отчистить. И тогда ничего не будет... не было... крови нет... крови не было... и ничего не было.
И... ну и красивая же ты... снова.
И ни завтра, ни через неделю, ни через год он не узнает, что Наташка скончалась ещё в машине "скорой помощи"...
Его будут беречь, заботиться о нем...
А он будет все время помнить чистое её лицо... скрежет металла... яркий луч рокового прожектора и... кровь. Кровь, которую будет стараться всю жизнь отмыть, застирать, отчистить. Если не будет крови, то и ничего не было. А большая разница между будет и было? И есть ли она вообще?
Вперед... назад. Было... будет.
... И он живет все ещё там, где берег реки... ярко-зеленая трава... солнце в глаза и красный мир вдруг... черная сонная речка делает поворот и над ажурным пролетом моста виден Храм... и "ну и красивая же ты" только произнесено...
