Осень. Смутные дни

Ветер, ветер гуляет в мире. Серый, холодный, до жестокости равнодушный. Срывает и бросает... Срывает и бросает... И дела ему нет ни до кого. И ты идешь по этим умершим грязным листьям, и не помнишь уже ничего, что освещало и грело.

Какие смутные дни, как дышит ветер тревог.
И мы танцуем одни, на пыльной ленте дорог.

Что-то ведь произошло, что-то внезапно поменялось, пока ты считала, что солнечный свет вечен, что все делается легко, вот как дышать, и чьи-то властные и нежные руки направляют, оберегают, а на исходе дня, полного золотого спелого лета, укачивают, будто в колыбели, и тихий знакомый голос шепчет на ухо ласковые слова.

И вот. Все теперь не так. Ты одна на этой дороге. Одна, если не считать ветра. Впереди не видно ни зги, и если оглянешься, слезы мешают разобрать, что там, а вместо румянца на твоих щеках гаснет ржавый отсвет догорающих мостов. Твои мертвые не могут помочь тебе, потому что... И твои живые не могут. Потому что.

Нужно ли теперь тосковать, разминувшись, и запоминать имена? Да пошел ты! There's a lot of fish in the sea, babe.

Как будто клятва дана - ничем не дорожить.
А только в этих волнах кружить.

Да ну и что, собственно, случилось? Утром делаешь лицо: тон, тушь, хайлайтер, немного румян. Натягиваешь узкие джинсы. Напускаешь чертиков в глаза. Грустных таких, маленьких чертиков. И выходишь из дома. В мир. А там ветер...

Так закипай же в крови женьшеневый сок.
Пропадай душа, беги земля из под ног.
Так лети голова вместе с листьями вниз.
Такие смутные дни, смутные дни...


Настроение: Пикник, "Смутные дни".

Было изменено: 10:00 24/11/2018.