всё ещё...

я читал ей стихи по памяти,
она слушала или делала вид,
она была из таких, ну знаете,
по которым душа болит...

мы болтали, она улыбалась,
чуть заметно, краешком рта,
отчего-то так ясно осталась
в моей памяти эта черта...

у неё было всё, как положено,
я попал меж её романов,
помню взгляд её, чуть встревоженный,
как не мог в ней найти изъянов.

всё закончилось той же осенью,
впрочем, было ли там начало,
она помнила тех, кого бросила,
по кому-то даже скучала...

а я влюбился в неё без памяти,
она не знала или делала вид,
она была из таких, ну знаете,
по которым душа болит...