сюр засыпающего мозга

устав от городских цветов грязных дорог, перебирая в памяти осколки разрозненных событий, вспоминая, что день еще только начинает свой танец нового времени... может всё-таки пора включить радио городской тишины...
Но где-то рвутся струны гитары... где-то тикают уставшие стихи.. где-то сюр становится реальностью засыпающего мозга