Это было (о Высоцком)

1980 год.

25 июля.

Я с мамой приехала к театру на Таганке с билетами на утренний спектакль, где должен был играть Высоцкий.

За стеклом вместо афиши его большая фотография.

Рядом прямо на асфальте стоит гитара. И цветы.

Цветов еще немного.

Почти никто не знает, что случилось в эту ночь.

Знают только те, кто пришел играть с ним на сцене.

Знают друзья, близкие.

Узнали и мы его зрители,- те кто пришел в это утро в театр с радостным возбуждением и предвкушением Чуда.

Чудо состоялось.

Нас, ничего еще не понимающих, но уже смутно почувствовавших БЕДУ, впустили в зрительный зал.

На сцену вышел Золотухин и произнес те слова, который каждый из нас боялся услышать.

А потом БЫЛ спектакль.

Другой, без Володи.

Играли Бабеля, краткие зарисовки его рассказов...

Они - настоящие Актеры.

Те, кто работал рядом с Володей, знали, что так НАДО...

Не было слез, не было надрыва, была работа, которую надо сделать ОТЛИЧНО, как всегда делал ОН. Для своих зрителей...

Такой актерской игры я никогда больше не видела.

ОН БЫЛ С НАМИ.

Все это чувствовали...



Несколькими годами раньше (лет 16 мне было), я была на выступлении Высоцкого в одном из НИИ (так он зарабатывал, его ведь не выпускали на широкую публику).

Что говорить?

Я счастлива, что это было со мной...

Не люблю читать его стихи.

Их можно только слушать в песнях, его песнях, которые он исполнял САМ.

Не признаю, когда поют его песни, кто подражая голосу и манерам, кто по-своему.

Нельзя этого делать.

ОН ОДИН и только ОН мог петь так, как НАДО.



Спасибо, Володя, что ты был с нами.

Ты - остался и останешься с нами, сколько бы нам не было отпущено...

ЖАЛЬ, что ты ушел...