Песенка о любви и печали
Я
живу со своим одиночеством уже который год. Привыкла к нему,
притерлась, но иногда пробивает так, что растерянно мечешься, не
понимая, куда же дальше идет твоя жизнь, если вот он, тупик, так близко к
носу, что пахнет известкой и сырым холодным камнем.
Как это так - ты не нажила к середине жизни никого, кому можно
было бы позвонить просто так, потому что страшно..
Старшие товарищи корят и цитируют,
что одиночество полезно, плодотворно, и из него много чего вырастает.
Наверное, из него вырастают отличные романы, плохие
стихи, самоосознание и прочее само-, но пуще всего прочего из него
вырастает целый куст гадких страхов.
Я закалилась. Стала твердой, как
секвойя. Сжилась с состоянием "одна" и даже с ним подружилась. С одной
стороны да, ты никому не нужна, а с другой - уже
независима от этой нужности- ненужности. И уже совсем не помнишь,
как бывает по-другому. И потом, если в тебе есть любовь, не к человеку, а
вообще к жизни, ты начинаешь уметь проживать свою
жизнь в удовольствии, исчезают обиды и вопросы "ну почему со мной
так", и в какой- то момент ты спокойно понимаешь, что это твой выбор.
И тут ты понимаешь, что ты
инвалид. Ты в обломках, ранах и тебя продувает от каждого сквозняка, как
после гриппа. Ты только что сняла панцирь и греешься на
солнышке. Над тобой реет флаг, на котором написано: "Идите все на..". Только не говорите мне слов любви, она все равно умрет. Не надо
быть со мной хорошим, я привыкну, а мне нельзя.
И ты делаешь больно первой, потому
что ты не можешь пережить даже намека на собственную боль. Твоя
инвалидность в том, что ты забыла, как бывает по-другому. И не
хочешь вспоминать.
Хорошо, если встретится человек,
которому ты просто нужна. Ну вот просто- нужна. Сама нужна. Именно ты. А
не кто-то, кого ты наивно заменяешь по причине
недосягаемости любимой женщины, потому что она в другом городе в
эту ночь. Который имеет на тебя планы, виды, который разбирается в
панцирях, латах и змеиных шкурах, и заставит тебя их снять. И
ты много -много времени после этого еще будешь просить и
требовать, чтобы он ушел сразу, оставил тебя в покое, потому что ты уже
привыкла к себе вот такой и знаешь, что делать, а к себе с ним -
не привыкла.
Ты держишь наготове фразу: "давай
на этом все закончим" и готова ее выдохнуть, чуть что. Ты не знаешь, где
здесь опасность и поджидаешь ее из-за каждого угла, ты
уже забыла как это делается, и самое главное - ты ни во что не
веришь. Ты вечно тычешься в тот угол, где лежит твоя змеиная шкурка, --
на месте ли? И чуть что- хватаешь ее, чтобы слинять в свой
привычный ночной лес. Если этот упорный человек тебя любит, он
поймет и твои страхи, и не будет жечь эту шкурку. Я знаю такие истории,
так бывает, но редко.
... А если нет, не встретится тебе такой упорный человек, что тогда?
Тогда снова нужно как-то проживать
осень, и уже к январю (пропустив декабрь с его страшноватым Новым
годом) станет легче. Ты по кусочкам вспоминаешь, как ты жила
раньше, и особенно хорошо вспоминается весна, когда ты вновь стала
открытой и счастливой, будучи по-прежнему одной. У тебя прекрасные
подруги, каждая со своей хорошей или не очень историей, они
боятся отношений, боятся боли, бояться выглядеть глупо или стать
ненужными. Ты больше ничего не боишься, потому что ты ничего не хочешь,
тебе хорошо сегодня, у тебя и так все есть, включая
свежую, блестящую после весенней линьки змеиную шкурку.
Скажем прямо, это единственное, что у тебя есть по-настоящему. И это печальный факт, над которым стоит подумать.
Юлия Рублёва.
( с сокращениями)
живу со своим одиночеством уже который год. Привыкла к нему,
притерлась, но иногда пробивает так, что растерянно мечешься, не
понимая, куда же дальше идет твоя жизнь, если вот он, тупик, так близко к
носу, что пахнет известкой и сырым холодным камнем.
Как это так - ты не нажила к середине жизни никого, кому можно
было бы позвонить просто так, потому что страшно..
Старшие товарищи корят и цитируют,
что одиночество полезно, плодотворно, и из него много чего вырастает.
Наверное, из него вырастают отличные романы, плохие
стихи, самоосознание и прочее само-, но пуще всего прочего из него
вырастает целый куст гадких страхов.
Я закалилась. Стала твердой, как
секвойя. Сжилась с состоянием "одна" и даже с ним подружилась. С одной
стороны да, ты никому не нужна, а с другой - уже
независима от этой нужности- ненужности. И уже совсем не помнишь,
как бывает по-другому. И потом, если в тебе есть любовь, не к человеку, а
вообще к жизни, ты начинаешь уметь проживать свою
жизнь в удовольствии, исчезают обиды и вопросы "ну почему со мной
так", и в какой- то момент ты спокойно понимаешь, что это твой выбор.
И тут ты понимаешь, что ты
инвалид. Ты в обломках, ранах и тебя продувает от каждого сквозняка, как
после гриппа. Ты только что сняла панцирь и греешься на
солнышке. Над тобой реет флаг, на котором написано: "Идите все на..". Только не говорите мне слов любви, она все равно умрет. Не надо
быть со мной хорошим, я привыкну, а мне нельзя.
И ты делаешь больно первой, потому
что ты не можешь пережить даже намека на собственную боль. Твоя
инвалидность в том, что ты забыла, как бывает по-другому. И не
хочешь вспоминать.
Хорошо, если встретится человек,
которому ты просто нужна. Ну вот просто- нужна. Сама нужна. Именно ты. А
не кто-то, кого ты наивно заменяешь по причине
недосягаемости любимой женщины, потому что она в другом городе в
эту ночь. Который имеет на тебя планы, виды, который разбирается в
панцирях, латах и змеиных шкурах, и заставит тебя их снять. И
ты много -много времени после этого еще будешь просить и
требовать, чтобы он ушел сразу, оставил тебя в покое, потому что ты уже
привыкла к себе вот такой и знаешь, что делать, а к себе с ним -
не привыкла.
Ты держишь наготове фразу: "давай
на этом все закончим" и готова ее выдохнуть, чуть что. Ты не знаешь, где
здесь опасность и поджидаешь ее из-за каждого угла, ты
уже забыла как это делается, и самое главное - ты ни во что не
веришь. Ты вечно тычешься в тот угол, где лежит твоя змеиная шкурка, --
на месте ли? И чуть что- хватаешь ее, чтобы слинять в свой
привычный ночной лес. Если этот упорный человек тебя любит, он
поймет и твои страхи, и не будет жечь эту шкурку. Я знаю такие истории,
так бывает, но редко.
... А если нет, не встретится тебе такой упорный человек, что тогда?
Тогда снова нужно как-то проживать
осень, и уже к январю (пропустив декабрь с его страшноватым Новым
годом) станет легче. Ты по кусочкам вспоминаешь, как ты жила
раньше, и особенно хорошо вспоминается весна, когда ты вновь стала
открытой и счастливой, будучи по-прежнему одной. У тебя прекрасные
подруги, каждая со своей хорошей или не очень историей, они
боятся отношений, боятся боли, бояться выглядеть глупо или стать
ненужными. Ты больше ничего не боишься, потому что ты ничего не хочешь,
тебе хорошо сегодня, у тебя и так все есть, включая
свежую, блестящую после весенней линьки змеиную шкурку.
Скажем прямо, это единственное, что у тебя есть по-настоящему. И это печальный факт, над которым стоит подумать.
Юлия Рублёва.
( с сокращениями)
