"В тот год, когда армия Суворова штурмовала Альпы, когда в своем холодном дворце доживал последние дни жестокий и трусливый император Павел, в Москве, в доме родовитых, но обедневших дворян Пушкиных родился..."
Сегодня 222 года со дня рождения Александра Сергеевича Пушкина, всех неравнодушных поздравляю!
Ильин назвал поэта "солнечным центром русской истории", Мережковский тоже сравнил Пушкина с солнцем: "Пушкин-дневное, Лермонтов-ночное светило русской поэзии". Именно в этом смысле Пушкина называют Моцартом в поэзии - за лучи и энергетику Добра, солнца, лёгкой иронии:
Те, кои, правду возлюбя,
На тёмном сердца дне читали,
Конечно, знают про себя,
Что если женщина в печали
Сквозь слёз, украдкой, как-нибудь,
Назло привычке и рассудку,
Забудет в зеркало взглянуть, -
То грустно ей уж не на шутку.
Время было такое - люди дрались на дуэлях. Его сын Александр прожил больше 80 лет, оставив 13 детей. Одна из дочерей Дантеса самостоятельно выучила русский и отца назвала убийцей, за что он её запихнул в психушку.
Ну, родился и родился, *уй бы с ним... Меня тревожит другое. Как у меня выходной - так никакого солнца таки нет. Даже наоборот. Дождь, холод, воняет чем-то горелым и даже пропадают соседи по этажу. Вот, надысь сварил кофейку попить, а сахарку-то и нет! Чо делать? Стук - в одну дверь, дзынь - в другую, все семь квартир обошёл - и никаво. Мистика какая-то. Все пропали. И пенсы!
Нет, я, конешно, вышел из положения - спустился вниз к консъерже. Эх... Жаль, что у нас все консъержки - старухи. Надобно наоборот штоп. Всех старух на тяжёлые работы отправить - дряхлые помрут, а крепким ещё - на пользу пойдёт, а в подъезды понсажать молодых, задорных.
И сахар в магазины перестать завозить. Вот тебе и естественный прирост населения. Без всяких там маткапиталов. Природа возьмёт своё. Тока ей надо помочь.
И к каждому юбилею находили место рождения "нашего всего". Предпоследний раз вычислили, что на теперешней Бауманской. Снимали, значит, Пушкины меблированные комнаты на месте теперешней школы. Школу назвали в честь, поставили рядом бюст юного Саши. Типа здесь бегал Саша маленький с кудрявой головой. Но москвоведы не успокаивались и копали. Оказалось, родился он на Малой Почтовой. На месте того места сейчас там полураздолбанное здание фабрики-кухни. Конечно, припадать к фабрике-кухне как-то не комильфо. Поэтому решили продолжать припадать к школе. А на мой взгляд, какая разница, а каком доме описывал пеленки, за каким столом сидел, каким пером царапал бумагу. Важно, что совершал субьект в жизни как человек, и что творил как художник.
Зорю бьют... из рук моих
Ветхий Данте выпадает,
На устах начатый стих
Недочитанный затих -
Дух далече улетает.
Звук привычный, звук живой,
Сколь ты часто раздавался
Там, где тихо развивался
Я давнишнею порой.
1829 г.
Вот кажется, стих небольшой, неприметный. Наверное, я его пролистывала много раз в собрании сочинений. Но вот Георгий Свиридов, гений, как и Пушкин, облёк слова в звуки. И сразу открылась глубина, даже, не побоюсь этого слова, бедна. И потряслась. И полюбила. Мне нравится исполнение хора мальчиков училища имени Глинки. Там у них шикарный бас учился. На Ютубе можно найти.
Так далеко забрались, и до сих пор не зарегистрировались!? Вот те на! А ведь многие действия на сайте, в том числе и удовольствие комментировать чужие дневники, могут себе позволить лишь зарегистрированные пользователи! Вот так вот!
