В Питере, на автобусной остановке - стихотворение военкора Анны Долгаревой.
Если стихи будут на всех остановках страны - это будет правильно. По-русски.
***
А воздух жаркий и липкий, и так его мало.
Пропустите, говорит, пропустите, Я Его Мама,
но Ее, конечно, не пропускают,
ад хохочет, трясется и зубы скалит, торжествует.
А Она говорит: "Дайте Мне хоть руку Его неживую,
подержать за ручку, как в детстве,
Я же Мама, куда мне деться?"
Вот Она стоит, смерть перед Ней, в глаза Ей смеется,
Пасть у смерти вонючая, зрачки-колодцы,
Смерть идет по земле, истирает гранит и крошит,
А Она отвечает: "Маленький Мой, хороший,
Ты уж там, где Ты есть, победи, пожалуйста, эту дрянь.
Ты вот ради этого, пожалуйста, встань,
Открывай глаза Свои, неживые, незрячие".
И плачет, сильно-пресильно плачет.
Он войдет в Ее дом через три дня.
"Мама,- скажет, -Мама, послушай, это и правда Я,
Не плачь, родная, слушай, что Тебе говорят:
Мама, Я спустился в ад, и Я победил ад,
Мама, Я сделал все, как Ты Мне сказала".
Смерть, где твое жало?
Думаю, что не сама СмертЬ, вот та, приходящая к каждому, олицетворение зла..
Люди, переставшие быть людЬми, оборотни, вурдалаки, нежити, все, кто поручкался с бесами на земле, кому злато и веселЬе застило всё.. и солнце..
А СмертЬ, усталая труженица, собирает души, что к Отцу устремляются.. Дорогу им показывает.. И нынче всего раз пришлосЬ ей косу наточитЬ - чтоб заросшую дорогу в Рай прочиститЬ - много сейчас туда уходят.. А ранее, как в известной притче о кузнеце и Смерти.. дорога в Рай невостребованно зарастала и зарастала... Редкий случай, что пригождаласЬ.
Прости, Господи, грешных нас..
а люди да, пробуждаются.. кто в какую личную реалЬность, в силу развития собственных тонких струн..
