Зарегистрируйтесь без указания e-mail всего за 1 минуту! Скорее нажмите сюда!
® 47 летВ моей башне из слоновой кости
окна заколочены крестом.
Из крестов торчат кривые гвозди,
и скучает стража под мостом.
В моем доме из бетона "экстра"
сыпет штукатуркой с потолка
за стеной живущее семейство, -
мастера пилы и молотка.
У соседей плачет в спальне дочка,
а на кухне - капает вода.
Я здесь жил. Я здесь умру. И точка.
Коммунальный рай, моя среда.
Здесь идет неделя за неделей,
здесь за годом убегает год,
здесь мы пили, пели, ели,
здесь любили - черт не разберет.
Мы, привязанные проводами,
тишину нашедшие в сети,
мы привыкли. Высоко над нами
не устанет лампочка светить.
Когда запах станет нестерпимым,
и соседи наберут "ноль два",
когда выбьют дверь ударом в спину,
пусть услышат странные слова.
И про башню, из слоновой кости,
и про окна, с траурным крестом,
про торчащие наружу гвозди,
и душистый вереск под мостом.
16 января 2004
* Сейчас вы наслаждаетесь только стихами от Пьяное чудовище:
 |
 |
