Зарегистрируйтесь без указания e-mail всего за 1 минуту! Скорее нажмите сюда!
® 55 летВ тиши творишь и лечишь нервы.
Не терпит шума шtпот муз.
С души снимая гнtта груз,
Вскрываешь долгих дум консервы.
Освобождаясь от привычных
Привитых обществом идей.
Запасшись пачкою кистей,
Движеньем чутких пальцев нервных
Рисуешь мир светотеней...
Мой слог не скачет, он размерен, прост.
Всех стилей, форм стихосложений я не знаю
Смешны попытки к вам наладить мост.
Плоды консерватизма пожинаю
Палитру чувств подчас не выплеснуть бумаге.
Ищу порою тщетно верный колер.
И то смеюсь от счастья, то в овраге.
Сижу, строгаю строчку словно столяр.
Но, боже, мне до слёз светло бывает.
Я воспаряю в те минуты вдохновенья,
Когда мне муза лик свой открывает
Творю, забыв недавние сомненья...
Поэзии смысл самовыраженье,
Возможность дать себя понять.
И музе скромное служенье.
В том счастья крохотная пядь.
Дар поэтический не прибыль, не награда.
Он крест скорее, он сума.
Он стройных мыслей анфилада.
И он же горе от ума...
Кому из них легко жилося?
От нас ушедшим в цвете лет.
До срока сжатые колосья.
Стихов потоки... гениальный бред.
Поэзия душевная болезнь,
Неадекватность восприятья мира.
Любви неиссякаемая песнь,
И сердца боль. Порой такая сила
В ней просыпается. И дышат, бьются строчки.
Волною образов захвачен робкий мозг
И в теле жар, ушей алеют мочки.
Твоя душа ряд виноградных лоз.
Свисают кисти ярких аллегорий.
И рифм волшебных найден код.
Летишь к вершинам, стелешься средь взгорий.
И соком спелых ягод полон рот...
4 июня 2004
* Сейчас вы наслаждаетесь только стихами от Тристан:
 |
 |
