"Петрарка" (конкурс стихов)
стр. 12543 из 27300, стих №14648

ГВОЗДОДЁР    ® 37 лет

Судья и зомби.

Человек умер. Его убили.
И убили за дело -
Он был
Виноват.
Человек спал. Его разбудили,
Чтобы выдать бесплатный
Билет
В Ад.

Человек умер. Его схоронили.
Только солнце
Ещё не успело
Зайти,
Как из свежей кладбищенской
Могилы
Человек восстал, чтоб куда-то идти.

Но идти... КУДА? Ведь его же нету!
Нету больше того, кого кто-то
Ждёт.
Есть другой.
Чужой.
Бессмертный, но мёртвый.
Бесконечно разумный...
Идиот.

Он идёт, бессмысленный и бесцельный
По земле,
Что ему
Теперь
Не нужна.
Он идёт, и в лишённом жизни
Теле
Бьётся мысль. Одна.
"Как же там
Она?"...

Он ушёл, но он обещал
Вернуться,
Даже если смерть
Станет на
Пути.
Он искал её, он не может бросить
То, что чудом лишь
Удалось
Найти.

"Госпожа судья..." - хрипели
Губы.
Он нашёл её, но попался
В сеть.
Приговор был подписан
Её
Рукою.
Её воля послала
Его
На смерть.

Изувер, убийца, маньяк
Кровавый,
В дикой чаще рожденный
Дикий зверь,
Он лишь чудом в кого-то
Смог
Влюбиться,
Умоляя лишь
Об одном:
"ПОВЕРЬ!"

Верь, что может волк
Скинуть волчью шкуру,
Что он сам
В душе
Боится
Себя.
Что без жалости кинет любую
Дуру,
Потому что любит
Одну
Тебя.

Он хотел любить, но не вышло толку.
Он хотел, но он
Любить
Не умел.
Он любил, подобно дикому волку -
Он ласкал её,
Но чуть-чуть
Не съел.

"ОН УБИЙЦА! ЗВЕРЬ!"
- толпа кричала.
"А зверью законом
Положена смерть!!!"
А она стояла
И
Молчала.
Лишь перо рассекало
Бумаги твердь.

Не смогла простить. Забыть, загладить.
Слишком дерзок был
Тот его
Укус.
Ну а он, успевший всё перегадить,
Так и умер в неведеньи,
Как трус.

Но теперь он встал, чтоб идти до цели.
Чтобы вновь, опять обрести её.
Без неё - ничто он.
А с ней он - гений.
Человек он с ней,
А один - зверьё.

Он всё понял то есть,
Ему так
Казалось.
И казалось, что счастье
Уже
В руках.
Он был труп, а трупам ведь
Прощают
То, что труп ведёт себя
Как
Дурак?...

Мёртвый мозг способен
Только
Разве
Мозговать свою
Последнюю мысль.
А его мечты были только с нею,
Лишь она для него
Имела
Смысл.

А она-то надеялась,
Что хоть в смерти
Он познает то,
Каким надо
Быть.
Что не может он
Любить
После смерти.
Что любви до гроба
Не может
Быть.

Что слова пусты,
Ну а нож - правдивей.
И что волка словом
Не
Пронять.
И что только так,
Жестокою силой
Может он ошибки
Свои
Понять.

И она спала
В своей
Постели,
Когда он в окно
Неслышно шмыгнул.
Когда сел и сжал её
Колени,
И рукой костлявой
Рот ей заткнул.

"Я тебя люблю..." - хрипел покойник.
"Я не умер! Ты можешь
Воскресить!
Дай мне шанс! Один лишь
Маленький шансик!
Или хочешь снова
Меня
Убить!?"

А она лежала,
Боялась
Пикнуть,
Лишь со страхом глядя
Ему в глаза.
Страсти полные,
Нежные и живые,
Но глаза покойника! Мертвеца!

Он держал её,
И ей было больно.
Но он больше не чувствовал
Мук
Живых.
"Я люблю тебя!" твердил упрямо,
Как последний псих.
Как последний псих.

"Я же только твой! Очнись, опомнись!
Я же больше не нужен
Никому!
Да и в общем-то, по большому
Счёту,
Мне не нужен
Больше
Никто самому!

Я тебя люблю,
Хочу,
Желаю!
Без тебя я мёртв, а с тобой
- живу!!!
Я сейчас урод! Я это знаю!
Не могу так больше!
НЕ МОГУ!"

Только ужас был у неё
На сердце.
Не могла она
Понять,
ЗАЧЕМ
Он покинул прохладную сень
Гробницы,
Чтоб вернуться за новой
Горой проблем?!

Не могла поверить в чудную силу
Благодати, что
Зовётся Любовь.
Не могла понять, что влюблённый зомби
Приходить за ней
Будет вновь и вновь.

Что он мёртв, но в нём Любовь недобита,
И нет пули той,
Чтоб её добить.
Что у трупа бьётся
Живое сердце,
И Любовь под ним
Будет вечно ныть.

Ничего она
Понимать не стала.
Лишь вогнала покойнику
В спину
Кол.
Он взревел, но руки его
Не разжались,
Он их лишь покрепче
На шее свёл...

Так они лежали,
Друг друга муча.
Не хотев понять,
И боясь простить.
И на этом мне, пожалуй, лучше
Ставить жирную точку
И всё забыть.

Но не точка, нет,
А лишь многоточье.
Потому что здесь
Не окончен сказ.
И я чувствую,
Эти
Двое упрямцев
В нашу память вернутся
Ещё не раз.

4 марта 2006

Читать стихи только этого автора →