Зарегистрируйтесь без указания e-mail всего за 1 минуту! Скорее нажмите сюда!
® 47 летТишина перехода ближе к ночи звеняща.
Проходящие мимо, бесконечно похожи.
Ты играешь на скрипке для последних прохожих.
Зябко: тоненький свитер, да коричневый плащик.
Не спасают от ветра, сквозняков и простуды.
А до слякоти в сердце, им и вовсе нет дела.
Ты играешь на скрипке. Всей душою. Всем телом.
Выпуская из струн бесконечное чудо.
Дремлет старая шляпа на полу под ногами,
Горсть монет разноцветных, пряча в фетровых недрах,
Три измятых десятки, кем-то брошенных щедро,
Ярких листьев осенних цветных оригами.
Стихнут музыки звуки. Скрипку старую спрячешь,
Чтобы завтра вернуться и играть для прохожих,
Чтоб для душ очерствевших, снова струны тревожить...
Ты скажи, скрипачи по ночам тоже плачут?
9 ноября 2004
 |
 |
Вы, наверное, догадываетесь, что "запросто так" любой желающий не может ни написать свою поэму, ни даже оставить комментарий к ней...
Ну раз догадываетесь, что ж тогда? До сих пор не нашли, куда ткнуть, чтобы зарегистрироваться?
