Отвязайки...
Остыло как-то всё...
Раньше на трёх (иногда больше) сайтах сидел и всё успевал, и, не успев придти домой, летел к компу - как там дела? Как там дружки-подружки? Что понаписали? Клава трещала как автомат!
Почему остылО, а не остыЛ? Ведь вроде бы вся байда во мне - это же меня не тянет на сайты!
Ан-нет - может потому и не тянет, что поразлетались бывшие сосайтовцы, какие-то сайты "приказали долго жить", каким-то я сам приказал такую долготу, прежние горячие друзья остыли, ушли. Или лучше сказать - сдулись: ники поменяли, чувствуя, что изменились сами и нет в них той прежней непосредственности и накала, огня и активности.
Вот и... остыло всё. Ну и я сам конечно остыл - пора уже! возраст! - ведь скоро мне исполнится 180+ лет! Если считать год за три как при участии в боевых действиях. А я всю жизнь же воюю! Да и вы тоже. Я - сам с собой. Вы - тоже. Ну и со мной, наверное. И с такими как я. А я - с вами. Или с такими как вы. Война, слава Богу, не кровопролитная, словесная, скорее. Основанная на наших понтах - есть-есть такое, у всех, только мы сами свои понты считаем за достоинства и гордость, а чужие - это же сплошь негатив и воображАние. Если не хуже - амбиции, гонор, самолюбование, самовлюблённость - ну и дальше по списку.
А потом глаза открываются... ну и уши, наверное, тоже... и вообще все 6-7-8 чувств - у кого сколько - и вдруг осознаёшь, что всё это как-то неважно, глупости, мелко - что ли? - что ни до тебя, ни до твоих виз-а-ви никому нет никакого дела - да какой там "никому"? - Вселенной нет никакого дела! И сколько ты не дуй в своей груди тот самый мыльный пузырь, он неминуемо лопнет - завтра или послезавтра - неважно - и хлопок от его лопания так же в общем-то абсолютно никому неинтересен: ну вот ещё один хлопнул - и что? Мало ли их - мыльных пузырей, надутых и на солнце красивых? Вон гляди - всё вокруг в этих мыльных пузырях - летают, сверкают, потом - бац! - и нету! И что осталось? Клякса на асфальте - как плевок...
Глупость и суета...
Не огорчайтесь - во Вселенной всё то же самое - такие же мыльные пузыри: галактики, планеты, кометы, прочая небесная чехарда - летают, пыжатся, светят, сверкают, а потом - бац!- и Тунгусский метеорит! Бабах!
Так что всё идёт как положено - по кривой: сначала вверх, на возрастание-надувание, потом пик, потом вниз - сдулись потихоньку и лопнули. Ну а у кого даже на хлопок сил не остаётся - пшикнули напоследок и лежат такими дохлыми сдувшимися носочками на полу - если не сказать хуже, думаю, вы поняли.
И как-то само написалось грустное и никуда негодное
Я часто думаю - зачем всё это было?
Произошло?
Как наваждение - внезапно вдруг наплыло
И вот - прошло...
По времени и ощущениям неловким -
Всего три дня!
Реально - две неполных упаковки
Календаря...
Обрывки тех листков календарей
Разбросаны по памяти моей
И может - зря?
Я собираю их, сопя, упругой пачкой,
Я время, как дурак, на глупость трачу,
Исчезнувшим горя?
Зачем? Итог печален и всклокочен,
Осколки я давно замёл в совочек,
Тем самым как бы говоря -
Ну вот - со мной то было и прошло
Да! Точно! - наваждение нашло...
Но...
Вдруг - не зря?..
И уже написав, я вдруг понял, что это всё о ней... О той, которая была, и была как наваждение. Или чудо. И квинтэссенцией во всём этом была любовь. Любовь длинной в два неполных пакетика календарных листочков...
И мне почему-то стало неудобно - да просто стыдно! - за свою такую отрешённость и уныние. И я вспомнил стих Ники Невыразимовой (увы - уже покойной!)
За окном сугробы ещё дышали.
Это было лучшим из наших мартов...
Я лечу по небу – воздушный шарик,
и по мне стреляют из автоматов.
К чёрту вашу жалость и вашу зависть.
Я воздушный шарик, летун-отшельник.
Я воздушный шарик. Я отвязалась.
И теперь летаю с петлёй на шее.
Плачет день: потерян, не знает, где мы,
пахнет дымом, яблоком и корицей…
А любовь, наверно, не та проблема,
о которой можно договориться.
Хорошо ли жизнь доверять Прокрусту,
чтоб её кроил он по лучшим меркам?
Я воздушный шарик. В груди так пусто,
как сегодня пусто без нас скамейкам,
нашим паркам, скверикам и лужайкам…
Я лечу над Сретенкой и Покровкой.
Я такая зайка, я отвязайка.
И лечу с оборванною верёвкой.
(с) Ника Невыразимова (Она же - поэтесса Екатерина Бушмаринова)
Она умерла... Впрочем, они обе умерли. Жаль. Я бы поговорил с ними обеими о том, как трудно жить с оборванной верёвкой на шее. Они бы меня поняли.
А вот вы - не знаю...
Раньше на трёх (иногда больше) сайтах сидел и всё успевал, и, не успев придти домой, летел к компу - как там дела? Как там дружки-подружки? Что понаписали? Клава трещала как автомат!
Почему остылО, а не остыЛ? Ведь вроде бы вся байда во мне - это же меня не тянет на сайты!
Ан-нет - может потому и не тянет, что поразлетались бывшие сосайтовцы, какие-то сайты "приказали долго жить", каким-то я сам приказал такую долготу, прежние горячие друзья остыли, ушли. Или лучше сказать - сдулись: ники поменяли, чувствуя, что изменились сами и нет в них той прежней непосредственности и накала, огня и активности.
Вот и... остыло всё. Ну и я сам конечно остыл - пора уже! возраст! - ведь скоро мне исполнится 180+ лет! Если считать год за три как при участии в боевых действиях. А я всю жизнь же воюю! Да и вы тоже. Я - сам с собой. Вы - тоже. Ну и со мной, наверное. И с такими как я. А я - с вами. Или с такими как вы. Война, слава Богу, не кровопролитная, словесная, скорее. Основанная на наших понтах - есть-есть такое, у всех, только мы сами свои понты считаем за достоинства и гордость, а чужие - это же сплошь негатив и воображАние. Если не хуже - амбиции, гонор, самолюбование, самовлюблённость - ну и дальше по списку.
А потом глаза открываются... ну и уши, наверное, тоже... и вообще все 6-7-8 чувств - у кого сколько - и вдруг осознаёшь, что всё это как-то неважно, глупости, мелко - что ли? - что ни до тебя, ни до твоих виз-а-ви никому нет никакого дела - да какой там "никому"? - Вселенной нет никакого дела! И сколько ты не дуй в своей груди тот самый мыльный пузырь, он неминуемо лопнет - завтра или послезавтра - неважно - и хлопок от его лопания так же в общем-то абсолютно никому неинтересен: ну вот ещё один хлопнул - и что? Мало ли их - мыльных пузырей, надутых и на солнце красивых? Вон гляди - всё вокруг в этих мыльных пузырях - летают, сверкают, потом - бац! - и нету! И что осталось? Клякса на асфальте - как плевок...
Глупость и суета...
Не огорчайтесь - во Вселенной всё то же самое - такие же мыльные пузыри: галактики, планеты, кометы, прочая небесная чехарда - летают, пыжатся, светят, сверкают, а потом - бац!- и Тунгусский метеорит! Бабах!
Так что всё идёт как положено - по кривой: сначала вверх, на возрастание-надувание, потом пик, потом вниз - сдулись потихоньку и лопнули. Ну а у кого даже на хлопок сил не остаётся - пшикнули напоследок и лежат такими дохлыми сдувшимися носочками на полу - если не сказать хуже, думаю, вы поняли.
И как-то само написалось грустное и никуда негодное
Я часто думаю - зачем всё это было?
Произошло?
Как наваждение - внезапно вдруг наплыло
И вот - прошло...
По времени и ощущениям неловким -
Всего три дня!
Реально - две неполных упаковки
Календаря...
Обрывки тех листков календарей
Разбросаны по памяти моей
И может - зря?
Я собираю их, сопя, упругой пачкой,
Я время, как дурак, на глупость трачу,
Исчезнувшим горя?
Зачем? Итог печален и всклокочен,
Осколки я давно замёл в совочек,
Тем самым как бы говоря -
Ну вот - со мной то было и прошло
Да! Точно! - наваждение нашло...
Но...
Вдруг - не зря?..
И уже написав, я вдруг понял, что это всё о ней... О той, которая была, и была как наваждение. Или чудо. И квинтэссенцией во всём этом была любовь. Любовь длинной в два неполных пакетика календарных листочков...
И мне почему-то стало неудобно - да просто стыдно! - за свою такую отрешённость и уныние. И я вспомнил стих Ники Невыразимовой (увы - уже покойной!)
За окном сугробы ещё дышали.
Это было лучшим из наших мартов...
Я лечу по небу – воздушный шарик,
и по мне стреляют из автоматов.
К чёрту вашу жалость и вашу зависть.
Я воздушный шарик, летун-отшельник.
Я воздушный шарик. Я отвязалась.
И теперь летаю с петлёй на шее.
Плачет день: потерян, не знает, где мы,
пахнет дымом, яблоком и корицей…
А любовь, наверно, не та проблема,
о которой можно договориться.
Хорошо ли жизнь доверять Прокрусту,
чтоб её кроил он по лучшим меркам?
Я воздушный шарик. В груди так пусто,
как сегодня пусто без нас скамейкам,
нашим паркам, скверикам и лужайкам…
Я лечу над Сретенкой и Покровкой.
Я такая зайка, я отвязайка.
И лечу с оборванною верёвкой.
(с) Ника Невыразимова (Она же - поэтесса Екатерина Бушмаринова)
Она умерла... Впрочем, они обе умерли. Жаль. Я бы поговорил с ними обеими о том, как трудно жить с оборванной верёвкой на шее. Они бы меня поняли.
А вот вы - не знаю...
