И ты.

Свет.
Тает зима, утекает день, свет смывается мокрым снегом, темнеет. Пространство становится плотным, шероховатым и грубым на ощупь.
Тёплая ночь неуверенна в себе настолько, что боится проникнуть в форточку она не в силах убедить в реальности января. Тает зима.
Звук.
Здесь дом весны. Апрельские пушистики вербы, в которых зреет пыльца, шуршат, дрожа, освобождаясь от чешуек-почек. Прозрачная музыка звенит, чистая и тоненькая, как ручеёк, хоть и называется "Шёпот травы". В дом весны доступ зиме закрыт.
Огонь.
Огней множество. Можно выбрать зимнее пламя угля, оно вспыхнет ярко и мощно, даже загудит.
Дрова примутся щёлкать, забликуют уютно, добренько, примутся слизывать, густо заштриховывать чёрным, потом пепельным буковки, если подкормить пламя текстом.
Я выбираю свечи, потому что камина нет. Их нашлось четыре с толстой половиной.
Теперь можно капнуть ароматическое масло (какое бы выбрать бергамот, чайное дерево, кипарис, сандал, мандарин...), и начнётся обман. Или правда? Ворожба, увлечение, изменение...
Изменюсь я, изменишься ты, изменится мир...
Я мечтаю. Огонь живёт. Четыре с половиной свечи, волшебный костёр, огонь которого будет звучать, как шёпот, и дарить свет.
Свет. Звук. Огонь. Всё, что я хочу сегодня.
И ты.
Жду.