У меня в руках гитара, у тебя на сиськах брошь.
Я, щетиною заросший, не пою про облака - жгу про жизнь, и ближе к броши стану я наверняка.
А потом спою про волю, и тогда - прощай, тайга!
Конь со мною вышел в поле - я ж попутал берега. На тебе сошёлся клином свет от снега за окном.
Да, спою и про рябину.
Всё неважно.
Всё потом.
- Есть такие? - я показал пачку.
- Такие есть, но сейчас нет, - ответила девушка с бэйджем Стажер.
- Вы старшую.. - сказал я строго.
- Ее Светой зовут, - ударилась в детали стажер. - Но все равно не будет.