АЛИСА И К*

Бабочка Сумерек и дыхание ветра

На закате, когда солнце уже не светит, но ещё греет, Алиса стояла у старого пня, где, по слухам, хранились сны прошлых лет. Воздух был неподвижен, как перед шёпотом. В этот миг на её плечо опустилась Бабочка. Тонкая, почти прозрачная. Цвета увядающей луны.

— Ты кто? — прошептала Алиса, боясь спугнуть дыханием.

— Я Бабочка Сумерек, — ответила та, не шевельнув ни крыла. — Я летаю между тем, что ещё не забылось, и тем, что ещё не наступило.

— Значит, ты знаешь, что будет?

— Нет, — тихо звякнули её крылышки. — Я чувствую. Как чувствуют корни перед дождём. Или тени — приближение света.

— Это страшно?

— Лишь для тех, кто любит быть уверенным. А ты ведь — не уверена?

Алиса подумала.

— Я просто иду.

— Тогда тебе не страшно. Страх приходит к тем, кто остановился и начал считать шаги.

Бабочка вспорхнула, но не улетела. Она зависла прямо перед лицом Алисы, будто разглядывая её изнутри.

— А почему ты выбрала меня?

— Я не выбираю. Я появляюсь там, где тишина зовёт по имени. Ты давно молчала внутри себя. И теперь тебя стало слышно.

Алиса кивнула, не зная зачем. Просто кивнула. Иногда этого достаточно.

Бабочка исчезла — как вечерний ветер: кажется, был, а может, и нет. Но в воздухе остался запах сирени. И лёгкость, будто её только что отпустили за руку.